 |
|
Tuesday, March 07, 2006
Meu Humor Remanescente - Exhibit A [Naquela listinha clichê de fases do luto, a raiva vem logo depois da negação. A minha demorou umas três semanas, mas veio de sola. Raiva com "R" maiúsculo, raiva até aonde o universo faz a curva. Eu já tinha escrito um post contendo regras para comentadores de gravidez e bebê, porque é incrível a falta de sensibilidade de algumas pessoas para lidar com mulheres nessa situação (aguardem o top three da minha saga). No fundo, eu tentava me proteger, mas a verdade é que a maioria é genuinamente bem-intencionada. Mas eu só percebi isso depois de trocar dois ou três e-mails com a minha irmã, que muito docemente, quase sem que eu percebesse, me mostrou outro rumo. O fato é que algumas coisas ficaram bem blogáveis, então eu mudo o formato, mas não perco a piada. Assim sendo, ofereço, com toda a delicadeza do meu ser, uma primeira reflexão para os mais desavisados.] Don't "God" Me. Invocar o nome do Pouco Poderoso costuma ser a primeira reação das pessoas diante de uma mulher que perdeu um bebê. Deus o queria a Seu lado. Ele sabe o que faz. Ele tem um plano. A nós não é dado entender Seus misteriosos desígnios. Confie Nele. Entregue para Ele. God, the hot shit. Ops, The Hot Shit. Entendam, crentes, que sua lógica é, digamos, por demais peculiar para a mente incréia. Portanto, não disparem a falar do Aleatoriamente Misericordioso sem ter absoluta certeza de que a destinatária da preleção comunga da sua fé. Senão (veja bem a sofisticação da ironia, isso, façam uma pausa para saboreá-la), a não-crente será obrigada a fingir uma cara beatífica de resignação e concordância, sob pena de ser antipática, mal-educada, desrespeitosa e até louca. Ela, que não tem mais nada com que se ocupar nessa hora. Conforto é coisa que se dispensa conforme o gosto da freguesa. A freguesa que vos posta não vê o menor sentido em desígnios que condicionem a elevação do espírito a um sofrimento filho da puta. No momento, ela prefere acreditar que, se Ele existe, está aposentado em Aruba tomando um drink degradé de Peach Tree e Curaçao Blue e dedicando-se ao esporte de ser mau como um picapau. Ops, Mau Como Um Picapau. Eu não entendo como os crentes conciliam coisas tão disparatadas em suas cabeças, mas, olha, tem horas que eu sou capaz de invejá-los sinceramente. Se a idéia de um deus te sossega, bom para você. Em mim não produz qualquer efeito. A parte boa é que, estando nosotros encarando apenas monitores, eu pelo menos fico dispensada de fazer a minha cara de Nossa Senhora da Conceição Desaparecida. posted by Cam Seslaf às 11:59 AM |
|